Começar de novo

Ana (excerto)

Estou sentada no fundo da cama, tenho as pernas entreabertas e o olhar cravado no chão.
Tento segurar a mente com os olhos, como se eles fossem fortes garras e a pudessem prender a este soalho de madeira e não a deixar ir.
Mas não podem.
Ela está a ir.
A ir para onde eu não quero que vá.
A maldita mente, está a afastar-se e para bem longe.
Anda louca, divagando.
Anda louca, confusa.
Louca!
Eu sei onde vai.
Vai a caminho do sítio proibido.
Louca, maldita!
O meu equilíbrio foi posto em causa.
Maldita mente!
Maldita Luísa!
Porque guardou, aquela idiota, o número de casa de minha mãe estes anos todos?
Idiota Luísa, sempre a mesma!
E a minha mãe porque deu o meu número assim sem sequer me perguntar?
Depois de ouvir que era do Hospital e o nome da sua querida Luizinha já não deve ter pensado em mais nada.
Durante muitos anos continuou a perguntar-me por ela.
Perguntou-me vezes sem conta o que se tinha passado entre nós.
Até um dia se ter tornado insuportável ouvir mais aquele nome.
Proibi-a de dizer o nome: Luísa.
- Nunca mais dizes esse nome ou falas nela, mãe, senão nunca mais falo eu contigo!
Foi esta a escolha que obriguei a minha mãe a fazer.
A minha mãe achava a Luizinha um encanto de rapariga.
Atinada, respeitadora, educada e muito, muito sensível.
- Um verdadeiro coração de ouro, aquela rapariga. Dizia a minha mãe.
Mas a filha dela era eu.
A desatinada, a que não respeitava nada nem ninguém, a malcriada e insensível. O coração de pedra.
Paciência.
Azar.
A filha era eu.
E obviamente, perante este facto inalterável, lá escolheu não falar mais na idiota da Luísa.
Ela não falou.
E eu não falei nem pensei mais nela.
Quando desapareci foi para a tirar da minha vida.
Definitivamente.
Matei-a dentro de mim.
E agora isto.
Mata-se ela e vira tudo ao contrário.
Agora que se suicida é que vem aparecer a menina Luizinha novamente na minha vida.
Porque fui ao Hospital?
Porque não a deixei pra lá a morrer sozinha?
Porquê?
Fui a correr.
Eu, o monstro, fui a correr.
Não pensei.
E voltei lá uma segunda vez, não sei que impulso me levou lá de novo.
A mim, o monstro!
Não gosto de impulsos.
Fui fraca.
Ela, a maldita Luísa, foi fraca com a vida.
E eu fui fraca também.
Ela fez-me fraquejar.
A mim, o monstro!
Vi-a.
Olhei para ela.
Tinha os olhos fechados mas eu ainda me lembrava como brilhavam.
Ainda me lembrava de cada olhar que aqueles olhos tinham.
Segurei-lhe a mão.
Ainda me lembrava de cada linha, cada gesto daquela mão.
Malditas memórias!
Não me preocupa o que lhe terá acontecido.
Não quero saber porque se matou.
Não quero saber se conseguiu sobreviver.
Espero, até, que esteja morta, merece por ter aparecido assim e perturbar este equilíbrio que tanto me custou a construir.
Empenhei-me.
Fui forte.
A mais forte.
Fui fria.
Gélida.
Virei costas a tudo sem olhar para trás.
E avancei.
Avancei.
Não parei de andar nem olhei para trás nunca.
Nunca!
Nunca me deixei pensar.
Nunca me deixei lembrar.
Nunca!
Até o telefone tocar.
Até aquela voz desconhecida me dizer que ela estava lá, no hospital, numa cama, sozinha, em coma.
Que ela tinha poucas probabilidades de sobreviver.
Que poucos eram os contactos que tinha na lista do seu telefone.
Que tinha um número que dizia: Ana (única amiga).
Porque não disse que era engano?
Nem estaria a mentir, era mesmo engano.
Eu já não era aquela Ana.
O número já não era meu.
Já não era aquela pessoa que ela ainda considerava amiga.
Única amiga. Eu o monstro!
Tonta!
Não tinha crescido?
Devia continuar como no dia em que lhe voltei as costas.
A mesma tonta a mesma idiota.
Mas eu não continuava a mesma.
Eu mudara.
O mundo já não me fazia mal.
Eu fazia mal ao mundo.
O mundo já não brincava comigo.
Eu brincava com o mundo.
E ela, criaturazinha ridícula, que me chamava de amiga tentara matar-se. Provavelmente porque tudo lhe continuava a tocar naquele coração de mel que tinha no meio do peito, naquele coração que outrora me enchera de mel a mim mas que hoje me mete nojo.
Nojo, Luísa, foi isso que te disse quando falei contigo e te dei a mão naquele sítio horroroso onde foste parar. Disse-te que me metias nojo. Fui lá duas vezes para te dizer isso. Metes-me nojo!
Nem sequer soubeste matar-te com estilo.
Que baixo nível Luísa.
Morrer ali num hospital público, num sítio feio, pobre, rodeada de gentinha medíocre.
Nem pensaste nisso, imagino.
Sempre a mesma.
O teu coração deve ter sucumbido.
Simplesmente deixaste que ele te indicasse o caminho.
Foda-se Luísa, nem para morrer usaste a cabeça em vez do coração.
Podias ter encenado uma morte com estilo.
Mas não!
Podias ter ao menos criado uma morte de que te orgulhasses.
Mas não!
Idiota.
Estou farta de idiotas como tu.
Odeio-te Luísa.
O idiota do meu marido incomoda-me mas odiar odeio-te a ti.
Ódio, sinto-o por ti.
Espero que não tenhas sobrevivido senão vou ter de te matar por teres aparecido de novo na minha vida.
Mato os dois.
A ti e a ele.
Aos dois coraçõezinhos de mel que gostam tanto de mim.
Hão-de morrer por isso.
Tem de morrer por isso.
Eu não quero ser amada.
Não quero que gostem de mim.
Sou infeliz.
Sou um monstro infeliz.
Não quero que me amem e me tentem ridiculamente fazer feliz.
A felicidade não existe.
É uma mentira inventada por uns quantos inteligentes para pôr um mundo de idiotas em sua busca.
Um mundo de idiotas a vida inteira distraídos com uma ilusão, cegos para a verdade, buscando atarefadamente algo que não existe.
Nem dignos de pena são.
Desprezíveis e nojentas baratas tontas.
Ratos estúpidos às voltas num labirinto sem saída, mil vezes passando pelos mesmos sítios sem perceber que a saída não existe, que estão presos para sempre.
Assim anda presa esta gentinha e não percebe.
Presa, destituída de qualquer liberdade, porque a sua busca incessante o seu objectivo final é algo que não existe.
A mentira das mentiras.
A prisão das prisões.
Aquela em que o prisioneiro entra voluntariamente e lá vive a vida inteira sem sequer se aperceber que está preso.
Felicidade!
Felicidade não existe seus cretinos!
Andam à caça de gambozinos, seus idiotas!
O idiota do meu marido acha que encontramos a felicidade juntos.
Hilariante!
A idiota da Luísa, provavelmente achou que nunca a iria encontrar e matou-se.
Não é para rir?
Matou-se por algo que não existe nem existirá nunca.
Estavam bem um para o outro.
Estavam mesmo.
Eram perfeitos um para o outro.
Jamais deixarei isso acontecer.
Se ela está viva, jamais deixarei que se encontrem.
Tenho de por tudo no lugar, imediatamente!
Tenho que conseguir pensar.
Tenho de parar de sentir.
Tenho de conseguir parar de recordar.
As memórias de momentos que se assemelham com essa tal de “felicidade” são perigosas.
Memórias de mim e da Luísa.
Memorias de mim e da Luísa conversando no café mais vazio que encontrássemos. Olhares fixos uma na outra. Atenção total. Entendimento total.
Entre nós apenas duas chávenas de chá fumegantes.
Memórias de mim e da Luísa sempre tomando conta uma da outra, protegendo-nos mutuamente do mundo exterior.
Memórias de mim e da Luísa criando a nossa linguagem. Uma linguagem só nossa que mais ninguém entendia. Que nos isolava. Que nos tornava únicas. Em mim foi crescendo um belo e maldoso mostro. Dela nasceu uma bela e dócil criatura de contos de fadas. Ambas irreais. Ambas estranhas criaturas que o mundo não entendia.
Memórias de mim e da Luísa engendrando as maiores aldrabices para podermos passar fim-de-semana juntas longe de tudo e de todos. Fugir. Ficar sós. Longe, o mais longe possível, era sempre o que mais ansiávamos.
Memórias de mim e da Luísa. As duas lado a lado em frente ao espelho.
Admirando como éramos diferentes. Elogiando as nossas diferenças. Dizendo que nos completávamos. Fazendo promessas de amizade eterna.
Memórias estúpidas.
Memórias que morreram naquele dia.
O dia em que desapareci.
Depois daquela noite.
Depois daquela noite.
Daquela noite tão maldita quanto tu, maldita Luísa.
Onde estão as outras Anas que não me tiram disto?
Onde está o monstro em mim?
Maldita Luísa!
Porque estou a sentir, de novo?
Maldita Luísa, porque voltaste?
Morre Luísa, morre!
Morre Luísa maldita!
Ou vive, abraça-me como antes e diz-me que tudo vai ficar bem!
Não!
Não vou ter saudades tuas!
Estás morta, espero.
Morre Luísa!
Já não sei viver contigo viva.
Matei-te naquela noite.
Naquela noite, lembras-te?
Eu não, eu esqueci.
Estás morta para mim Luísa.
Agora morre para a vida.
Por favor Luísa, morre, não me faças matar-te de novo.

(continua)

Isabel

"Monster in me"
Ricardo " Tattoodevil" da Costa