Começar de novo

Carlos

O cigarro mata, o chá aconchega a morte e a poesia faz o morto renascer.
Hoje o entardecer era diferente.
Este cigarro matava-o mais do que todos os outros cigarros que fumara.
Não bebeu chá, chá nenhum o aconchegaria hoje. Nenhum chá lhe dará aconchego nem à morte nem à vida.
E a poesia? Perdoai-me o poeta, mas hoje, hoje, nem a poesia fará o morto renascer.
Nenhum dos mortos.
Nem o morto que ele se sente. Nem o outro. O morto que ele matou.
Hoje o entardecer é em tudo diferente.
É o entardecer de um assassino que cometeu o seu primeiro assassinato.
De um assassino que matou mas tem duvidas se é um assassino.
De uma assassino que matou e fugiu.
Não sabe de quê?
Do morto.
Do julgamento dos vivos.
Do seu próprio julgamento.
De si mesmo.
Será que não fugiu?
Que partiu apenas?
Partiu para longe do passado.

Partiu para num presente em que o futuro não se avista.

Partiu para um presente sem procura de futuro, sem sequer vontade de o encontrar.
Dizem que por vezes temos de perder-nos de nós mesmos para depois nos encontrarmos.
Era assim que se sentia, perdido. Totalmente perdido.
Chegou a fugir.

Chegou a partir apenas.
Chegou a entrar na estrada.
Chegou a deixar o negro do alcatrão invadir-lhe a mente já ocupada de negros pensamentos.
Chegou a deixar as paisagens, as coisas e os sítios passarem-lhe à direita e à esquerda das fontes, velozes e invisíveis como o vento.
À frente apenas negro. Negro salpicado de riscas brancas. Aliviavam-lhe o espírito aqueles traços brancos por entre a negrura do alcatrão. Pareciam prégar-lhe que mesmo na mais densa escuridão é possível um rasgo de claridade.
Chegou a fazer horas de estrada.
Depois voltou para trás.
Regressou à cidade sem saber porquê.
Conduziu quase um dia inteiro, entre o ir sem saber para onde e o regressar sem saber para quê ou porquê.
Conduziu com uma única coisa no pensamento.
Áli. Áli o seu amor não amado. Áli o seu amante. Áli o homem que ele matara.
Como tinha aquele amor em que tanto acreditara chegado ali, à morte de Áli?
Teria sido demasiada a paixão? Pode a paixão ser demasiada?
Carlos sempre achou o contrário, que a paixão não é nunca suficiente.
Era sôfrego.
Insatisfeito.
Sonhador.
Insistente.
Maçador.
Massacrante.
Aborrecido.
Entediante.
Desesperante.
Sim Carlos era maçador e aborrecido, era massacrantemente entediante.
Desesperantemente cansativo.
Sempre sedento.
Sempre pedindo, implorando, exigindo mais, e mais, e mais, e mais, e mais!
Nada bastava. Nada nunca era tudo. E Carlos queria sempre tudo.
Perguntavam-lhe o que era tudo e Carlos enumerava ponto por ponto, detalhe a detalhe, tudo o que lhe faltava para completar o seu tudo.

Explicava que enquanto não tivesse esse tudo sentia como se não tivesse nada e portanto estaria infeliz e insatisfeito.

Garantia que quando tivesse tudo acabariam as constantes exigências e seria só felicidade, alegria e paz.
Criava nos outros uma tal necessidade de paz, que acabava por os vencer pelo cansaço.
Ganhava o que queria fazendo do cansaço uma vitória.
Quando tinha tudo, subitamente mudava o conceito de tudo, alargando-o.

Alargava, alargava, puxava, puxava, esticava, esticava.
Alargava os seus conceitos que mais não eram que as suas vontades, comprimindo os conceitos e as vontades dos outros.
Alargava-se comprimindo.
Esticava demasiado a corda, e sabia-o. Não conseguia evitar. Era mais forte que ele.
Olhava os olhos que um dia o tinham olhado ardentes, queimando no fogo do desejo, e via um olhar moído por esse cansaço que a permanente moínha traz.
Sentia nas mãos que um dia lhe tinham rasgado a pele possuídas pela vontade de o possuir, umas mãos inertes por esse tédio que a longa inércia provoca.
Observava, os corpos descaírem dobrados sobre si mesmos entregues à exaustão dos corpos exaustos de corpos, em vez de caírem sobre ele entregues à loucura a que os corpos se entregam quando o medo de se sentirem abandonados os faz gastar toda a coragem para se entregarem.
Carlos via, sentia, observava, tomava consciência e nada fazia.
Deixava que aquele pesado cansaço do outro por ele se fosse tornando cada vez mais pesado e como se de um suicídio ou de um crime se tratasse. Ele mesmo que dava o empurrão final para que aquela relação caísse num poço sem nada. Um poço sem fundo, sem água, sem paredes, sem estrutura, sem sequer profundidade para poço se chamar.
Não sabia porque o fazia.
E fazia-o sistematicamente.
Fazia-o inevitávelmente, consciente da inevitabilidade de o fazer.
Era como uma cadeia de empurrões, como se algo invisível e desconhecido o empurrasse a ele, e o empurrão que ele dava mais não fosse do que uma mera consequência do empurrão invisível que recebera.
Não sabia se era o medo de ter pena de si mesmo.
Se era o medo de não saber continuar a admirar-se depois da rejeição.
Se era o vício na sensação de poder proveniente de ser ele, e só ele, a pôr o derradeiro ponto final.
A sensação de poder, de controlo era poderosa, invadia-o um prazer tão intenso, tão sublime, tão profundo que se alastrava em espasmos por todo o seu ser como um polvo de mil tentáculos espalhando orgasmos na sua mente, na sua vaidade, na sua inteligência, no seu orgulho, nas suas verdades, nas suas mentiras, nos seus mais secretos segredos, nas suas mais fantasiosas fantasias, e principalmente no seu auto destrutivo ego que por momentos nada mais era de que um ego inchado gemendo de prazer.
Os pontos finais que Carlos punha não passavam de pontos finais.
Pontos finais naquilo que já finalizado estava.
Como aquelas frases cansativas, sem ânsias, sem promessas, sem nada para dar, nem nada para roubar e que no entanto se alongam e prolongam no tempo, que permanecem no espaço que ocupam, que já não nos lembramos como começaram, que nada nos deixaram nem na alma, nem na memória, nem no pensamento, nem sequer ao de leve nos tocaram a pele, frases que parecem não terminar nunca e que no entanto desde o inicio nada delas é esperado, são frases já terminadas na essência e que apenas a teimosia ou mais puro dos amores, o amor pelas próprias palavras enquanto tal, faz com que algum dia tenham existido e que seja tão, tão difícil finalizá-las. Finalizam-se assim. Com um doente e dorido ponto final.
Desta vez o ponto final de Carlos tinha sido mais final que todos os seus outros pontos finais.
Há o ponto final, na mesma linha.
Há o ponto final, mudar de linha.
Há o ponto final terminar frase.
Há o ponto final terminar capitulo.
Há o ponto final terminar livro.
Este foi o ponto final terminar uma vida.
Este foi o ponto final mudar outra vida.
Matar Áli.
Mudar a vida de Carlos.
Matara Áli.
E a sua vida mudara.
Agora ali estava. O carro parado em frente ao rio.
Ele parado, sentado dentro do carro. Perdido no espaço, no tempo e nos seus pensamentos.
O dia estava de partida.
Ele pensava que deveria partir também, mas deixava-se ali ficar.
Olhando o rio.
Como era bela aquela hora!
Gostava de amanheceres e de entardeceres, horas em que os tempos se cruzavam, se admiram, se anseiam e se desejam sem nunca, nunca se tocarem. Roçam-se levemente apenas, e porque esse roçar não lhes basta viverão eternamente na ânsia um do outro.
Era o que ele e Áli deviam ter feito, cruzarem-se, admirarem-se, desejarem-se, mas nunca, nunca se tocarem. Se não se tivessem tocado Áli estaria vivo.
Recordou a sua beleza.
Como ele era belo!
Quis, assim que o viu, agarrá-lo, tocá-lo, torná-lo seu.
Perguntou mais uma vez a si próprio se o amara.
Pela milésima vez desde que o matara.
Sabia a resposta.
Não, não amara Áli. Nunca o amara.
Queria responder que sim.
Queria poder responder que o amara tão perdidamente que fora perdido de amor que o matara.
Mas não.
Podia fazer a pergunta a si próprio mais mil vezes e a resposta seria sempre, não.
Tinha-o querido muito. Muito.
Mas ama-lo, não.
Amar é mais, muito mais.
Amar é diferente, muito diferente.
Não amara nunca, nem a Áli nem a ninguém.
Amar é permanecer.
Amar é ir conhecendo o desconhecido, ir descobrindo o que está coberto, ir desbravando o que está por desbravar.
Amar é ir encontrando os segredos, desvendando os mistérios, solucionando os enigmas.
Amar é entrar no labirinto do ser do ser amado e nele caminhar todos os caminhos, contornar todos os contornos, revolver todas as voltas, passear por todos os passos, virar todas as viragens.
Saber a saída e não querer sair.
Amar é adivinhar todas as novidades até novidades já não haver.
Amar é tudo isto e por tudo isto ou apesar disto tudo, permanecer.
Amar é permanecer.
Carlos não permaneceu.
Áli não ia permanecer.
Áli permanecerá morto.
Carlos permanece ali, olhando o rio.
A noite tenta em vão beijar o dia.
Vai abrindo as suas asas negras, tapando o laranja que resiste em partir.
Noite e dia tentam em vão abraçar-se.
Carlos, parado e só tenta em vão perdoar-se.


Isabel

(continua)

"Variações de laranja e negro"

Fotografia de Isabel