Histórias de aprender e encantar

Para a minha amiga Carolina com amor:

A Carolina encontra a Princesa Lia

Era uma vez, há muito, muito pouco tempo, num país por vezes encantado e desencantado outras, uma linda menina chamada Carolina. A Carolina era uma menina com muita, muita sorte.
Imaginem só que tinha um pai e uma mãe que a adoravam, e ainda tinha uma madrasta boa e um padrasto bom que também a adoravam.
Dizia muitas vezes:

Tenho tanta sorte, tenho dois pais e duas mães.

Como todas as crianças tinha um mundo só seu, onde habitavam todos os seres e todas as personagens que a sua imaginação alcançava. Um mundo belo e colorido cheio de lindas paisagens, pássaros esvoaçando livremente no céu azul, peixes de todas as cores serpenteando pelos muitos lagos, mares e riachos que aqui e ali azulavam o verde dos extensos campos salpicados de todas flores e arvores carregadas de todos os frutos.

Haviam lindos castelos, príncipes e princesas, festas alegres e divertidas, havia música por todos os lados e tanta era a música que a natureza e as pessoas todos pareciam dançar.

Haviam vestidos cheios de laços e rendas, e cabelos longos e sedosos ornamentados de flores e os belos cabelos e as saias dos vestidos rodopiavam pelos salões de baile onde os príncipes e princesas se viam, e ao primeiro olhar, se começavam a amar.

A Carolina gostava muito histórias de príncipes e princesas:

Deitada na sua cama que era um mundo
fez do tecto um céu profundo
salpicou-o de brilhantes estrelas
ali sonhando as histórias mais belas
imaginando tanto que a imaginar pintava telas

Via longínquos reinos encantados
por lindas e floridas paisagens rodeados
via princesas com longos vestidos de cetim
lindas flores, lindas salas, lindos vestidos
via um mundo de beleza sem fim

Por vezes um mostro ou uma bruxa malvada
seus sonhos vinham perturbar
nada que a bondade de uma linda fada
não fizesse de novo o reino encantar

Nos seus sonhos de menina linda
o amor é sempre o vencedor
É sempre em beleza que a história finda
com príncipe e princesa perdidos de amor.

E foram felizes para a eternidade
assim deve a história terminar
assim deve ser a felicidade
dois seres que vivem para amar.

Num lindo dia de sol a Carolina passeava pelo jardim perto de uma das suas duas casas, e encontrou sentada junto de um pequeno lago artificial uma linda princesa, olhando os peixes que eram enormes e muito coloridos.
Abrandou o passo cheia de curiosidade ,andava e disfarçando ia olhando a bela princesa.

Estava tão concentrada observando que se assustou quando de repente a princesa a chamou.
- Olha, miúda!

- Oh miúda!
- Sim tu, estou-te a chamar.
- Vem aqui por favor.
A menina nem pensou duas vezes.
Uau! Era um sonho a tornar-se realidade!
Demais!

Altamente!
Espectácular!
A princesa está a chamar por mim.
Ai, quando eu contar isto às minhas amigas, vão-se passar!
- Olá. Disse a princesa.
- Explica-me uma coisa miúda, porque é que estes peixes são tão grandes?
- Lá de onde eu venho os peixes deste género vivem nos lagos e nos riachos e são muito mais pequeninos.
-Pois respondeu a Carolina, mas aqui nas cidades não há lagos naturais, percebes?
E então para ficar mais bonito constroem estes para nós os meninos podermos ver os peixes.
- Ah, já percebi para vocês verem de forma artificial como é a beleza natural, certo?
- Pois. Pois é isso, mais ou menos! Disse a Carolina um pouco desiludida.
-E então porque é que os peixes são muito maiores do que lá no meu reino?
-Bom, é que estes comem muito desta comida às bolinhas que vendem ali, estás a ver?
Acho que os senhores aqui do jardim, para arranjarem dinheiro tem de vender estas coisas e como os meninos gostam de ficar muito tempo com os peixes acabam também por lhes dar muita comida, dão muita o dia todo, percebes?
Por isso é que eles estão assim tão grandes e gordos. Explicou com muito jeito a menina Carolina
- Sabes, acho as coisas aqui muito estranhas. Disse a princesa com alguma tristeza.
Quando vim para aqui vi muitos pobres com fome.

Vi tantos cães e gatos que pareciam abandonados e esfomeados.
E mesmo aqui no jardim, vejo velhinhos sentados sozinhos, e talvez também tenham fome.
Os peixes assim coloridos lá no meu reino são só para admirar. Como vivem em lagos naturais comem o que a natureza lhes dá e a natureza quando está bem, quando não está doente dá na medida certa sabias?
Porque é que aqui não ensinam os meninos a admirarem os peixes. A fazer companhia a estes velhinhos sozinhos e com tantas histórias para contar.
E a dar comida aos pobres.

A cuidar dos animais abandonados.

Em vez disso constroem estes lagos pequeninos e deixam as crianças estar horas a dar demasiada comida a peixes que já estão tão gordos que mal conseguem nadar neste lago tão pequeno.
Parece que aqui, onde tu vives, está tudo ao contrário!
Sabes miúda, isto aqui até não é feio mas esta tudo de pernas para o ar.
Se eu pudesse dar um nome a este reino chamava-lhe “Reino de pernas para o ar”.
A princesa riu-se mas o seu riso era meio trocista meio triste.
A menina Carolina riu também.
- Estamos a rir mas isto não tem muita graça pois não? Perguntou meio sem jeito, a Carolina.
-Não, não tem.
Há tantas coisas pequeninas, que até as crianças podiam fazer, se os adultos olhassem para o outro lado da vida e ensinassem as crianças a fazer o mesmo.
- Foi isso que vieste aqui fazer?
-Não vim ver como eram as coisas aqui…
-Vim brincar.
-Mas vi isto e não fui capaz.

-Por isso vocês, os meninos quando querem brincar vêm para o Reino de Encantar. Porque o vosso tem demasiadas coisas tristes erradas e feias.
Não é?
-Nunca tinha pensado nisso, mas acho que sim. Respondeu a menina.
-Sabes hoje aprendi uma coisa contigo, Princesa.
-A sério miúda?
-Diz lá?
-Aprendi que o mais fixe nos contos de encantar não são os vestidos, nem os príncipes, nem as princesas, nem os salões muito ricos.
O mais fixe, o mais bonito é que as coisas estão certas. A natureza está feliz, porque o homem não estraga o que é natural. Os velhos não estão sozinhos porque as crianças e os adultos curtem ouvir as suas histórias e dão bué valor às coisas que eles sabem da vida. Não há pobres nem gente sem casa e sem nada porque todos são bondosos e se ajudam. Os animais ou estão livres ou estão com os seus donos pois ninguem lhes faz mal nem os abandona, não é?
-É ! É ! Disse a princesa sem palavras de espanto.
E quando aparece alguém maldoso lá no meu reino, damos logo caibo dele!

Como não gostamos muito de fazer mal a ninguém, normalmente ensinamo-lo a ficar bom.

Acabou por dizer a princesa em tom de brincadeira.
A Carolina riu às gargalhadas.
-Pois é, devia ser assim também aqui. Disse inconformada.
-Afinal como se chama o teu reino perguntou a princesa?
-Aqui chamamos-lhe país. Este é Portugal. E eu sou a Carolina

-E o teu? Quis saber a menina.
-O meu chamasse Naturalia. Disse a princesa com orgulho. e eu sou a Lia.
-Muito bonito!
-Olha vou-me embora, vou falar um bocadinho com aquela velhinha que ali está sozinha.
-Foi muito louco conhecer-te princesa!
Um dia vou lá à Naturalia ter contigo.
-Esta bem, fico à espera! Gritou a princesa, acenando para a menina que se afastava correndo para junto da velhinha.
Passas lá tanto tempo, estou farta de te ver por lá. Pensou a princesa Lia.
Quando no teu quarto olhando o tecto inventas histórias de encantar, tantas vezes é Naturalia que estas a inventar.

A Carolina ficou sentada conversando com a velhinha e adorou as histórias que ela lhe contou.

No caminho para casa, sentiu dentro do peito uma alegria especial que ainda não conhecia, pensou que devia ser a alegria de dar alegria a alguém.

Caminhava sorrindo e saltitando. Antes de subir as escadas do prédio a correr gritando pelo pai e por mim, ainda desejou ir depressa a Naturalia contar à princesa Lia as histórias que a velhinha lhe contara.

Pai!

Isabel!

Conheci uma princesa, chamada Lia.

Super fixe!

Vocês nem imaginam... principiou contando ofegante e contente...

Isabel

"Peixes Coloridos"

Alfred Gockel

Missão: sonhar - Missão: Agir

Hoje chega a Carolina. A Carolina tem 9 anos. É filha de pais divorciados, mas diz que tem sorte

porque tem dois pais e duas mães.

Pai há só um e mãe há só uma, mas a Carolina tem mesmo a sorte de ter uma madrasta e um padrasto que a adoram.

A Carolina é uma criança feliz.

Eu sou a madrasta (Como esta palavra é feia, mal escolhida, hei-de inventar outra!) .

Hoje, pensando na minha missão na vida, conclui que tinha a obrigação, eu e todos nós, de melhorar um pouco o mundo.

Conclui que tinha também por obrigação transmitir isto à Carolina. Porque embora não sendo mãe não deixo de ter a missão de a educar quando está comigo e com o pai. Porque nos cabe a nós ajuda-la a tornar-se uma pessoa sempre melhor e sempre mais bonita. E porque também ela deverá contribuir, primeiro como criança e depois como adulta, para que o mundo seja sempre melhor e sempre mais bonito.

Gostava que ela sonhasse com um mundo melhor e que ajudasse a torna-lo melhor.

Sonhar é bom mas o sonho só por si não move o mundo.

Quando um homem sonha o mundo pula e avança, se o homem quiser tornar o sonho realidade e agir.

Gostava de ajudar a Carolina a agir. Para a ajudar tenho eu de agir e educar.

Assim está decidido.

Apartir de hoje todas as sextas feiras, de quinze em quinze dias vou escrever uma história para a Carolina que a divirta e que a faça crescer feliz bonita e bondosa.

Quero ajudar a que cada cêntimetro de crescimento em altura seja tambem um cêntimetro de crescimento como pessoa.

Não a pus no mundo mas quero ajudar a que o mundo tenha mais uma boa pessoa.

Isabel

"O sonho"

Henri Matisse

A VIDA EM TRÊS SACOS

Nada

Ontem
tive tudo
e
mais ainda,
Tive tudo
que pode um ser humano precisar
e ainda
tudo que pode uma mulher sonhar

Hoje
é dia de ressaca
de ardor no olhar
de cabeça a latejar
Mas tenho o coração cheio
a alma a transbordar
meu amor deu-me
um tesouro
um coração a brilhar
não é de ouro
é de amar

Por isso
hoje
é tambem dia de pensar
naqueles
para quem a vida é pesar
naqueles
sem nada
sem comida, sem lar
com o frio do tempo frio
e o frio do coração vazio
sem amor e sem amar
sem nada a declarar

sem um beijo
sem um abraço
sem um amparo
pró cansaço

É dia de pensar
nessa pessoa perdida
que em três sacos
carrega toda a vida

Isabel ( abraçada ao meu tesouro, penso em quem abraça o nada)

"A vida em três sacos"

Nuno Nascimento

Obrigada

Tesouro

Nenhuma palavra

nenhuma frase

nenhum poema

mais belo que seja

poderá chegar

para agradeçer, amor

a magia da noite

que inventaste para mim

A sala,

era sala

era quarto

tinha mesa

tinha cama

mil e uma noites

passaria contigo ali

A mesa ,

cobriste de negro vermelho e branco

negro de requinte

branco de ternura

vermelho de paixão

que deliciosa à combinação

As flores,

não compraste

não roubaste

não pediste

fizeste-as...

tu...

foi como se as tivesses plantado para mim

A musica,

Era mais que a escolha certa

tua a composição,

letra e música

Tua

a voz

e ontem mais de dentro que nunca

menos rouca, mais suave, mais terna

suavizada para mim

só para mim

O postal

pintado por ti

acompanhando cada traço

cada mancha de cor

a palavra certa

uma declaração de amor

um beijo, um abraço

O quadro

indescritível

pintaste

o mais belo dos girassois

inspirado

num poema que te dei

ai coração

que ficou deslumbrado

ai mulher

de obrigada desajeitado

nem soubeste

dizer

obrigada meu amor

é muito mais que imaginei

Por fim tu

lindo

nu

entregue

oferecido

muito mais

que o prometido

Obrigada

meu amor

agradecer-te-ei

o resto da vida.

Isabel

Amo-te Miguel, perdoa que com tanto amor no peito, seja tanta a falta de jeito.

"Couple et Fleurs"

Marc Chagal

Assim falou o amor

Celebração

Eu e tu
Celebramos
Hoje
A nossa união
Gramaticalmente
Comemoremos meu amor
Comemoremos esse dia
em que famintos sedentos
de Amor e Vida
Começamos por juntar
Dois solitários substantivos
singulares
Eu e tu.

EU e TU
Dois substantivos
Um masculino
MACHO,
E um feminino
FÊMEA,
Fizemos a terra tremer,
o mundo abanar
fizemos até Deus acordar.
E logo ao primeiro dia
o NÓS se soltou
os dois solitários substantivos singulares
num gigantesco e poderoso
Substantivo plural
NÒS
se tornaram.
Sem perca de tempo
sem hesitar
sem de NÓS duvidar
sem vontade de parar
de criar.
NÓS inspirados
por tu e eu
cheios de força
levámos a peito
as ideias.
Tu e eu
abraçados
NÓS, portanto
pegámos a braço
três vazios substantivos plurais:
Casas
Camas
Mesas
e destruímos
e construímos
e construímos
três cheios substantivos singulares
CASA
CAMA
MESA
Tu e eu
Agarrados
NÓS
Cheios de garra
Trocamos substantivos plurais
E seus pronomes possessivos
Meus objectos
Teus quadros
Meus livros
Tuas musicas
Meus filmes
Teus amigos
Minha família
Por diferentes pronomes possessivos
NOSSO
NOSSA
E ainda
por o
mais altruísta dos verbos
o verbo
PARTILHAR
E na partilha embalados
Dançamos enlaçados
Rodopiámos pela vida
Tudo partilhando
Laçamos os verbos
Desejar, querer, procurar,
Acarinhar, compreender,
Dividir, repartir, caminhar
Encontrar, projectar, criar
Embarcar, abraçar, beijar, ir,
Ver, sonhar, afundar, mergulhar
Entregar, receber, projectar
Ser
E nesse enlace, nessa partilha
havia uma VIDA
em NÓS a RENASCER
Quando o sol nesse dia
o nosso renascer quis ver
Enquanto a madrugada se abria
em nós crescia
o maior dos verbos
o verbo
AMAR

Deslumbrados
Pela felicidade
Nosso amor
Quisemos cantar
Quisemos ao mundo gritar
Quisemos o mundo encantar.

Quem sabe
O amor
Fizesse o mundo mudar.

Felizes
juntámos os adjectivos
Belo
Maravilhoso
Grandioso
Poderoso
Corajoso
Forte
Intenso
Extenso
Construtivo
Imaginativo
Apelativo
Intuitivo
Criativo
Infinito
Bonito
Excitante
Entusiasmante
Alucinante
Calmante
Saciante
Revigorante

E cantando e gritando
esse amor fomos adjectivando
Mas maior que qualquer adjectivo
o Amor os adjectivos
rejeitou.

Como te cantamos
Como te celebramos então
Perguntamos NÓS
O amor respondeu:
Adjectivem queridos substantivos
Adjectivem
mas não esqueçam nunca
nunca as reticências.
Pois nem a mais cientifica das ciências
Nem o mais poeta dos poetas
Nem o mais filósofo dos filósofos
Nem o mais sábio dos sábios
Adjectivará um dia o amor
Ao amor basta-lhe ser amor
Cantem-no
Escrevam-o
Prestem-lhe homenagem
Com palavras e adjectivos
Mas quando verdadeiramente
O quiserem celebrar
Amem
Amem-se

(Assim falou o amor)

Isabel

"O beijo"

Gustav Klimt

Amor singular

Para o meu homem, o meu amor, meu amigo, meu amante...
Neste dia especial ... um poema que gosto muito, muito...

Que nome dar a dois pontos que se encontram
senão um ponto apenas?
Como chamar a duas linhas que unem os extremos
senão uma única linha?
Duas gotas de águas que se juntam
não são uma só gota?

Não serão os oceanos apenas nomes para um único
nome: mar?
Todos os continentes são a terra.
Todos os passos o andar.
Todas as palavras são a fala.
Todas as folhas, o livro.

Quando o mesmo se une, cumpre-se.
Tem o mesmo sentido, a mesma matéria, o mesmo nome.
É uno. Único. Diverso apenas esse modo de tocar uma única boca.

Como hei-de chamar-te agora?
Teu nome é plural.
Plural é o meu nome.
Só o amor que os une é singular.

Joaquim Pessoa

" Equilibrio Perfeito"

Alfred Gockel

Parabéns meu amor pelo nosso dia!

" Mãos dadas almas chegadas"

Ruben David Markes

Todos os dias são dias de celebrar o amor
Mas para nós dois, o dia 27 é especial...
Foi o dia que começamos a namorar
e no mesmo dia (para quê esperar!) a partilhar a vida juntos.
Demos as mãos e partilhamos nossas vidas e nossas almas.
Somos um dos casos de amor à primeira vista
Não houve hesitações,
Soubemos de imediato ia ser assim
que era o que queriamos
não importava mais nada
certo ou errado, queriamos assim
Juntar os trapinhos e ficar juntos.
FOI A MELHOR DECISÃO DA MINHA VIDA!
Iniciamos nesse dia
uma vida a dois
feita de amor
de paixão
de carinho
de amizade
de desejo
de ternura
de carinho
de desejo
e de partilha
desse dia para a frente
partilhamos tudo
o bom e o mau
com muita discussão
muito amuo
muitas lágrimas
mas tudo superado por este amor
por esta forte vontade de estar e ficar juntos
O amor é de facto poderoso...
Hoje celebro esse dia em que decidimos
unir-nos...
Parabéns amor...
Amo-te profundamente...

Isabel

Se o meu amor fosse poeta

Do Erotismo...

Vi e ouvi, este fim-de-semana, na TV2 uma conversa entre Alberto Pimenta e Paula Moura Pinheiro, num programa sobre o Erotismo. Ele maravilhoso ela bem menos maravilhosa.
Ele provocou em mim uma sensação de encanto e deslumbre.
Emanava de sua voz suave e pausada, do seu olhar suave mas atento e desperto, uma paz, um estar de bem com a vida e as coisas.
Essa paz emanava uma força poderosa…
Dai o encanto e o deslumbre…
Maravilhou-me o poder que podem ter um par de olhos em paz…

Fiquei a divagar sobre a beleza do Erotismo,
Tantos são as formas de erotismo,
Tantas as suas formas de representação
Literária, poética, estética …
todas belas!

Não é belo,
o erotismo envergonhado,
velado, ocultado
na timidez dos olhares,
no suave convite dos gestos,
nas palavras não ditas,
nas palavras desditas
nas palavras ditas sem sentido
nas ditas com um sentido que não o sentido dito?
Não é belo

o entendido do subentendido,
o vislumbre do que foi escondido,
a arrepio do toque refreado?
Não são belas
as sombras e os sombreados
os brilhos e os abrilhantados?
Não é bela
a sinceridade mentida
a mentira sincera
o desejo controlado e o descontrolado
o risco calculado e o cálculo arriscado?
Não é belo
o erro que é certo?
Não é belo
o adivinhar do que está coberto?
Não é bela
a vontade de descobrir o encoberto?
Não é belo
o desejo receado
o receio do desejado?


E não é belo
o erótico assumido
cru, nu, despido de qualquer disfarce?
Não é bela
a carne, o corpo, a pele, a boca,
a mama, a anca, a barriga, o sexo?
Não são belas
as mãos os braços, os pés, as pernas,
os olhos, os lábios, os cabelos, os pelos?
Não é belo
o toque, o beijo, o abraço
a carícia, apalpão, a lambida
Não é belo
o entrar, o sair, o penetrar
o morder, o agarrar, o lamber
o beber, o comer, o beijar, o mamar,
o apalpar, o acariciar, o arfar
Não é belo
o suspiro, o grito, o uivo
o ai, o ui, o susurro
Não é belo
o suor, a saliva
o sumo, a polpa a seiva
Não é belo
o desejo, a vontade,
a sede, a fome,
a cobiça , o anseio?
Não é belo
o prazer, o agrado,
a alegria, o contentamento
partilhado

Não é belo este poema?

Girassol azul


1. Como o moscardo distingue o girassol assim eu distingo

cada cadeira em que estiveste sentada

2. Meter-te a língua e respirar fundo
como o pisco faz com o girassol

3. Só de imaginar a polpa do girassol
já uma cabeça chora de alegria

Alberto Pimenta

"O girassol grande"

Alfred Gockel

Se o meu amor fosse poeta

gostaria de o escrever para mim

e enquanto eu estivesse a ler

sua língua em mim meter

até de prazer eu gemer

a polpa imaginaria

e a cabeça choraria

de alegria

Isabel

Esperança

Para ti,

que és a esperança

em mim

Com toda

a esperança

neste amor

que é nosso

Isabel

Tu és a esperança, a madrugada

Tu és a esperança, a madrugada.
Nasceste nas tardes de setembro,
quando a luz é perfeita e mais dourada,
e há uma fonte crescendo no silêncio
da boca mais sombria e mais fechada.

Para ti criei palavras sem sentido,
inventei brumas, lagos densos,
e deixei no ar braços suspensos
ao encontro da luz que anda contigo.

Tu és a esperança onde deponho
meus versos que não podem ser mais nada.
Esperança minha, onde meus olhos bebem,
fundo, como quem bebe a madrugada.

Eugénio de Andrade

"Hope"

Puvis de Chavannes

Para o meu principe encarnado

Encarnada

Encarnada era a noite

em que teu sorriso

sorriu para mim

e e eu sorri

encarnada a noite

noite de tudo e de nada

nada trazias

eu não tinha nada

e juntos

multiplicamos

somamos

unimos

nossos nadas

e no nada

ficamos

juntos

donos do mundo

senhores de tudo

Encarnada era a noite

encarnada era eu

flor aberta e entreaberta

pelo teu adocicado

desejo encarnado

paixão de carne acesa

que acesa encarnou em mim

encarnada era eu

Descarnados

de nós

carne a carne um no outro

rasgando a carne fundo

ficámos

sós

um no outro

longe

do resto do mundo

Encarnadas são as noites

muitas todas

todas as que se seguiram

encarnados os dias

as noites

as vidas

unidas

agarradas

marcadas

dentadas

beijadas

mordidas

nossas vidas

a dois vividas

Encarnadas

no tempo que é sempre

encarnadas

de amor

de paixão

de sonho

que é real

e queima

e arde

e fere

ferida

de

amor eterno

encarnada

a ferro e fogo

marcada

palavra por palavra

soletrada

Meu amor

encarnado

é o teu beijo

que quero

e anseio para sempre

M-E-U A-M-O-R

E-M T-I M-E Q-U-E-R-O
S-E-M-P-R-E

E-N-C-A-R-N-A-D-A

Isabel ( com muito amor para o principe que me sorriu nessa noite encarnada, e tornou a minha vida encarnada de amor )

Amo-te muito Miguel... não esquecerei nunca aquele sorriso.

"Red Night I"

Robert J. Ford

"Red Night II"
Robert J. Ford

Não estou triste

O que se segue
não é tristeza
é saudade
é beleza

O que se segue
não é dor
é celebração
de um grande amor

É um sorriso
É uma dadiva
É um tributo
Uma homenagem

É um obrigada
talvez sem jeito
É um beijo
vindo do peito

Sei que estás aqui ao meu lado
como vês não estou triste
sossega, chega-te mais a mim
e lê comigo o que escrevi para ti...


Isabel

Para ti avó anjo

Um poema que sei não vais entender mas vais gostar muito.

Uma pintura simples e bela, representando um vale de girassóis,
é assim que imagino o sitio onde estás: um imenso vale de girassóis.

E uma história
A história do meu anjo/borboleta que és tu.

De um lado cantava o sol

De um lado cantava o sol,
do outro, suspirava a lua.
No meio, brilhava a tua
face de ouro, girassol!

Ó montanha da saudade
a que por acaso vim:
outrora, foste um jardim,
e és, agora, eternidade!
De longe, recordo a cor
da grande manhã perdida.
Morrem nos mares da vida
todos os rios do amor?

Ai! celebro-te em meu peito,
em meu coração de sal,
Ó flor sobrenatural,
grande girassol perfeito!
Acabou-se-me o jardim!
Só me resta, do passado,
este relógio dourado
que ainda esperava por mim . . .


Cecília Meireles

"Vale dos girassóis"

Richard Leblanc

O meu anjo/borboleta

Na vida por vezes o conforto
vem de sitios estranhos
que acabam por se tornar familiares
e de uma beleza invulgar

Vou contar-vos uma longa história:

Toda a minha vida
quase até ela morrer, vivi com uma tia e a minha avó
Houve mesmo uma altura
em que estive separada dos meus pais
vários anos, e a tornei minha mãe

Esta ausência dos pais
Foi uma experiência que me fez crescer
talvez demasiado rápido
me marcou para sempre
e me fez ganhar um anjo

Eu explico:
senti-me só, tinha 7 anos
sem mãe nem pai
e só com duas velhas
a minha avó e a tal tia
então:
Comecei por ter que crescer
e rápido
Depois fiz da minhã avó minha mãe
Só depois
descobri quão linda era pessoa
que escolhera para mãe

A minhã avó era feia,
fisicamente
baixinha
e gorducha
A minhã avó era
rezingona
pouco inteligente
forreta
insensivel
irritante
critica ( em excesso)
ignorante
e um pouco maldosa até
mas
adorava-me
não se limitava a gostar de mim
A minha avó adorava-me

Comigo
e aos meus olhos
era linda

Dava-me o mundo
se pudesse...

Deu-me tudo
e de tudo,
ralhetes
brigas
gritos
discussões
queixas
amor
carinho
protecção
dinheiro
bondade
apoio
tudo...

Cozinhava para mim,
especialmente para mim.
A qualquer hora do dia,
sempre que eu pedisse,
tudo o que eu pedisse,
Andava a pé kms
à procura dos melhores
e mais frescos ingredientes.
Por isso o que fazia
tinha um gosto especial.
Sabia à ternura e à adoração
que tinha por mim.

( quero confessar que estou a escrever e a chorar
passaram 14 anos e ainda choro a falta dela)

A minha avó
deu-me todas as suas jóias
quando eu tinha 13 anos.
Guardou-as
num cofre a vida inteira
sem as usar
e deu-mas todas
sem hesitar.
Queria simplesmente
que fossem para mim
a sua neta adorada.

Sabem que fez,
a neta adorada?
Eu
perdi ou
vendi tudo
aos poucos,
anos mais tarde.
Imperdoável !
Restam-me apenas
as escravas de ouro
que guardarei para sempre.

A minha avó
deu-me as suas lágrimas.
Quando se zangava
a seguir
ficava muito, muito, triste
e escondia-se para chorar.
Fazia beicinho.
Juro que aquela velhinha
feiosa a fazer beicinho
é a imagem mais enternecedora
que guardo.
Ficava tão linda
a minha avó...

Estas lágrimas
e o seu doce beicinho
só a mim mostrava.
Era o nosso segredo.

Só eu podia saber
que ela tinha um coração
e que era lindo
Só eu podia saber
que ela tinha sentimentos
e que eram lindos
Só eu podia saber
que tinha alma
e que era linda

Como se o seu coração seus sentimentos sua alma
tivessem como as jóias sido guardados para mim
a vida inteira.
Até ao dia em que tambem isso me entregou.

A minha avó
deu-me tudo.
Deu-me a mim
e só a mim
o seu lado belo.
O mais belo que tinha
escondido
como um tesouro,
guardado durante
uma vida,
reservado para mim.

A minha avó era linda
e adorava-me.
Para mim ela era a mais linda
e eu adorava-a.

Um dia ela morreu
e eu que estava longe
do país
recusei-me a tomar conhecimento.
Esta á a verdade, juro!
Disseram-me
e não reagi.
Fui para uma festa,
diverti-me,
e simplesmente não tomei conhecimento

Até 1 ano depois.
No avião de regresso a Portugal
disse que assim que chegasse
ia pedir à minha avó que cozinhasse para mim
Aí tive de ser informada, pela segunda vez,
que a minha avó tinha morrido.
A minha avó tinha morrido!
A minha avó tinha morrido!

A consciência desse facto levou
muito tempo
muita dor
muita saudade
muita lágrima

Durante esse tempo
fui sempre sentindo
a sua presença
tomando conta de mim,
olhando por mim,
sempre!

Toda a minha vida
acreditei em anjos
e sempre vi os anjos
como borboletas
de cores suaves
esvoaçando
sobre nós.

Eu tenho
a borboleta mais bela
o anjo mais protector
esvoaçando
sobre mim.

Está comigo
sempre
sempre
sempre
sem me abandonar nunca.

A minha avó
é o meu anjo/borboleta

Isabel ( com os olhos lavados em lágrimas de saudade)

Para a minha avó: Desculpa avó ter recebido tanto e nunca te ter dado nada, mas adorava-te, adoro-te sempre, espero que saibas...

"Alegória del Sol"

Salvador Dali

O POEMA

I

Esclarecendo que o poema

é um duelo agudíssimo

quero eu dizer um dedo agudíssimo claro

apontado ao coração do homem

falo

com uma agulha de sangue

a coser-me todo o corpo

à garganta

e a esta terra imóvel

onde já a minha sombra

é um traço de alarme

II

Piso do poema

chão de areia

Digo na maneira

mais crua e mais

intensa

de medir o poema

pela medida inteira

o poema em milímetro

de madeira

ou apodrece o poema

ou se alteia

ou se despedaça

a mão ateia

ou cinco seis astros

se percorre

antes que o deserto

mate a fome

Luiza Neto Jorge

"Poet's Passage"

Don Li Leger

Tantas "Meninas tontas" por aí!

Poema da Menina Tonta

A menina tonta passa metade do dia

a namorar quem passa na rua,

que a outra metade

fica pra namorar-se ao espelho.

A menina tonta tem olhos de retrós preto,

cabelos de linha de bordar,

e a boca é um pedaço de qualquer tecido vermelho.

A menina tonta tem vestidos de seda

e sapatos de seda,

é toda fria, fria como a seda:

as olheiras postiças de crepe amarrotado,

as mãos viúvas entre flores emurchecidas,

caídas da janela,

desfolham pétalas de papel...

No passeio em frente estão os namorados

com os olhos cansados de esperar

com os braços cansados de acenar

com a boca cansada de pedir...

A menina tonta

tem coração sem corda

a boca sem desejos

os olhos sem luz...

E os namorados cansados de namorar...

Eles não sabem que a menina tonta

tem a cabeça cheia de farelos.

Manuel da Fonseca

" Sem titulo"
Picasso

A menina tonta lê um poema

Um dia a menina tonta

leu um poema

o livro tinha

uma capa

da mesma cor do vestido

Que divertido!

Pegou no livro

levou-o para a rua

para fazer conjunto

ficar bonita

e parecer inteligente

Que atraente!

Passeou pelos passeios

passeou ela e o livro

cansados um do outro

eram conjunto

sem sentido

Que querido!

Cansada, coitada

num banco se sentou

aborrecida, entediada

no livro lá pegou

Com as pontas dos dedos

com um cuidado, delicado

foi folheando as páginas

devagar

sem ligar

até o tal poema encontrar

"O Poema da menina tonta"

tornou-a ainda mais vangloriante

se um livro falava nela

devia ser importante

Que ignorante!

Orgulhosa

voltou para casa

Pelo livro acompanhada

achando que o livro não era nada

ela sim, era gente

e passeava alegremente

sua beleza inteligente

Que demente!

O livro,

depois de passeado

e folheado

à sua estante regressado

crédulo pensou:

Quem sabe

um dia

me volta a pegar

quem sabe

lê

em vez de folhear

Quem sabe

lê

"O Poema da Menina tonta"

e

chora desta vez

triste

e

penosamente, talvez

quem sabe

lê

e

entende

que depois de chorar

muito tem de mudar

e

se deixar de ser tonta

e

consciência

ganhar

então a menina

outrora

tonta

já se pode

orgulhar...

Isabel ( com alguma/pouca fé, nas meninas tontas)

Da Beleza

Despertares em pérola

Sou bela
pensei
hoje
eu
ao teu acordar deslizando para mim
quando deslizando para ti foi também meu acordar

Sou bela
senti
hoje
eu
ao despertar das tuas mãos
quando também as minhas despertavam

Sou bela
desejei
hoje
eu
aos primeiros movimentos do teu corpo
quando também meu corpo se moveu

Sou bela
soube
hoje
eu
ao teu sussurrar: amo-te
quando " amo-te" também te sussurrava eu

Sou bela
sou
bela
porque
sou
eu

Sou bela
sou
bela
porque
amo

A beleza
como a alma
solta-se
liberta-se
resplandece
cintila
e floresce
quando se ama

A beleza
é uma pérola
só tem brilho
junto à pele
de quem
ama
ou
amou
muito
na vida

Eu
sou bela
porque amo
amo
te


Isabel ( hoje cor de pérola)

"Pearl"

Salvador Dali

Arte Viva

A Arte , seja ela qual for, quando quer passar para o lado de cá, quando quer sair do artista, e entrar em nós, tem de ser feita com a alma toda.
Tem de ter esse dom quase sobrenatural, de sair da alma do artista, e entar na nossa alma.

(Isabel)

Dizia Wang Wei pintor, poeta, caligrafo e músico Chinês da Dinastia Tang : "Quando se olha para as nuvens do Outono (na pintura), sente-se que a alma está voando; quando se encara o vento da Primavera (na pintura), tem se pensamentos vastos e vigorosos." Tudo isso quer dizer que a pintura de paisagens não é cópia simples da natureza. Para que a pintura tenha sua vida, o pintor tem de expressar o seu sentimento.
Wang Wei pintava com poesia
e escrevia poemas que eram pinturas...
E em tudo o que fazia carregava a alma com o mundo, e passava para o mundo o que ia na sua alma.
Assim é o artista...

" Into the light"
Don Li Leger

Sobre a pintura de um ramo florido

"Primavera Precoce", de Wang

Quem disse que a pintura deve parecer-se com a realidade?

Quem o disse vê com olhos de não entendimento

Quem disse que o poema deve ter um tema?

Quem o disse perde a poesia do poema

Pintura e poesia têm o mesmo fim:

Frescura límpida, arte para além da arte

Os pardais de Bain Lun piam no papel

As flores de Zhao Chang palpitam

Porém o que são ao lado destes rolos

Pensamentos-linhas, manchas-espíritos?

Quem teria pensado que um pontinho vermelho

Provocaria o desabrochar da primavera?

Su Dong Po

À freira assassinada

À freira assassinada
eu peço desculpa...

O Papa não pediu
nem a ela nem a ninguém
Eu peço
Foi incompreendido
A intenção era das melhores, não o é sempre?
Era um discurso só para intelectuais
que as televisões
que também por acidente
filmaram e difundiram.
E aconteceu que ainda por "azar" foi mal compreendido
pelo mundo dos menos intelectuais
As intenções no Supremo Representante
"Santa" Igreja Católica
Eram as melhores... como sempre, já o sabemos!
Jamais se esperou
na "Santa" igreja
que fosse tão maldosa
a interpertacão
de uma tão "singela" referência
ao profeta Maomé.
O Papa apenas se dirigia
ao tal grupo de intelectuais
e nunca, jamais, imaginou,
nem ele nem nenhuma
das mentes iluminadas
pelas mãos das quais o polémico ( sem razão, obviamente!) discurso
terá certamente passado antes de ser lido,
as consequências que daquelas
tão inocentes palavras poderiam surgir.
Foi escrito,
sem qualquer outra intenção que não fosse
a simples partilha de conhecimentos
entre um grupo de seres escolhidos,
moral e intelectualmente superiores ,
tão superiores que não fazem parte do resto do mundo
Vivendo assim na mais completa e absoluta cegueira.
Só assim se poderá compreender
que não vissem as câmaras de televisão
e dai tirarem a conclusão básica de que existiria divulgação
do tão bem intencionado e tão injusticado discurso.
Também só assim se compreenderia
que não existisse a mínima noção de quais iriam
ser as repercussões no mundo dos menos iluminadados
ou dos igualmente iluminados
mas por teorias razões e crenças
radicalmente diferentes
Tão diferentes
Que por elas
em nome delas
a freira foi assassinada
Eu quero apenas perguntar
Onde começou este assassinato?
Sua Santidade o Papa
"não pode" pedir desculpa
muito seria posto em causa se o fizesse
"Santa" hipocrisia
Graças a Deus
eu não sou ninguém
por isso posso
e peço desculpa à freira assassinada
e deixo-lhe flores
Flores com o nome: sempre noivas
Ela era noiva de Cristo
A sua eterna noiva
O mesmo Cristo em nome do qual
Sua Santidade deverá sempre falar
e falou
falou
e uma noiva de Cristo está morta

Para ela estas flores

" Sempre Noiva"

Fotografia de João Novais

Cristo Cuxificado
Morreu por todos nós diz a Igreja...
Por quem morreu a sua noiva?

"Crucifixión"

Salvador Dali

Que me desculpem os mais crentes, os com fé na Igreja Católica, os que acreditam nas boas intenções do Vaticano, a vós, simples homens e mulheres de fé curvo a minha cabeça e peço
humildemente apenas cuidado !... cuidado com o que se acha justificado em nome da fé...
Se a fé é isto
Se em nome da fé se pode fazer isto
Obrigado meu Deus
por me teres deixado, na outra margem
talvez esteja mais só
talvez
mas tenho limpa a consciência
Agora tenho vergonha
do que fazem os meus iguais
Estou triste e envergonhada por eles
Gritei
Este foi o meu grito
Pedi desculpa
este foi o meu pedido
Agora vou descansar
Vou atravessar
a ponte
correrendo para outra margem
onde uns braços abertos
me esperam
os braços do meu amor

Isabel

Amo-te Miguel, obrigado por esse abraço ...

Desconheço o autor da fotografia

Evocação

I

Não memorizo aldeias

Nem aldeões:

Meu cabelo ao vento

– lúcido, tardio –

Exibe o corte,

a ruptura

a outra margem;

A imagem destorcida em mim

Não é doce nem crédula:

Pus a vida acima da Era

O corpo acima da cela;

Os pés acima do cavalo

... e, se assim não fosse,

aí sim, seria errado.

II

Mar. Terra. Cana. Terra-Seca:

Não é preciso ir muito, para ser estranho...

Das entranhas do dia, nasço

– não se nasce do nada,

se surge do ambíguo.

Não tardo nem contento, contemplo;

E o chover não mais distrai

O piscar de olhos

– rebento do adeus

sem vestígios.
Ah, atordoar infantil!

Versos de outrora conjugados, lentos

Nada mudou......

ainda me sou,

rebentar violento.

III

Pernas acima da Terra.

Pó por cima de nós, dos sóis, dos séculos

(e não há outra ruptura

senão ser girassol!)

O cavalo segue abaixo, distante

Não é preciso estar acima,

para estar melhor...

Não me abarco

E piso,

Como quem pisa um tapete, nuvens

Detendo nas mãos um telefone...

O que ferirá mais, senão a palavra?

Palavra dúbia.

Anti-prece.

Anti-deus.

IV

Contemplo. A chuva. O guarda-chuva. A náusea.

Nos olhos pardos, o passado pesa...

E há ferida: quanta dor inflama!

Quisera não ser eu,

poeta ou passo;

Palácio erguido num confuso brio:

Meus sonhos são faces do céu que crio

Poemas ávidos, avós reversos...

... e isso, ninguém sabe.

V

Na timidez, procuro-me só:

Assim sou no extenso vão da palavra!
Quisera ser morena, alva – viúva

Tudo menos poeta e colibri:
Pousar e ser única– aldeã!

Talvez feliz.

VI

Campo, campina. Galo-de-Campina.

Há tanto, tantas lembranças mortas...

O verde sucumbiu aos olhos

Que, no chão, semeiam concreto.
Na outra margem,

lá, sempre lá,

Fico. Reservo. Esqueço...

Lanço ao rio o tonel

o túnel de meus anos.
Não hei de lembrar, como sempre.

VII

Padeço muito e lento,

muito lento.

Se chuvas, lágrimas, seres,esvaem-se,

algo fica...
Certas canções não sanam as lacunas do tempo;

Tempo-corpo, poema.
(Ah, se não fosse sopro, não fosse águia, cerveja...

se talvez flechas, não telefone...

se apenas mulher... não essa sina!)

VIII

Cruzar bares, mares, risos

E na outra margem

a palavra está...Cardíaca,

a alma reclama

Seu desejo último

– ávida, certa.

IX

Vivo;

Como isso não diz muito, adeus...

Sempre planícies por trás de serras

E rio entre montes;

sigo.
Não responda o adeus

(nem a deus peço):

Sempre mais uma ponte e um riacho

E um cavalo para domar...

X

Só,

Mas há outra margem;

E, por ser ainda crédula,

Um novo deus

Virgínia Celeste Carvalho

História para crianças e para adultos

Hoje chega a Carolina, a minha amiga de 9 anos , de quem sou a "madrasta boa".
Estou contente por ela estar a chegar, e por isso escrevi-lhe esta história
Para ti Carolina:

História de uma gota sem cor

Era uma vez uma gota que caminhava pelo mundo, triste e sozinha.
Olhava tudo em seu redor e com os olhos muito abertos perguntava-se:
É tudo tão bonito, tão colorido, só eu nem tenho cor...
É tudo tão diferente , tão distinto, só eu sou igual a tantas outras, nem sei o que sou
Sou gota de quê afinal?
Enquanto amargurada caminhava, mesmo ao seu lado caiu uma gota amarela, era uma gota de tinta e tinha caido de um rolo de pintar com que restauravam um prédio antigo.
Que bonita que tu és! Tão amarela e alegre!
Olha para mim não sei de onde venho, e nem sequer tenho cor!
Sou uma gota de tinta, respondeu-lhe a gota amarela.
Conversaram por uns minutos mas depressa viram que pouco tinham em comum.
A gota sem cor seguiu caminho e a gota de tinta amarela deixou-se ficar secando no chão.
Um pouco a frente, estava uma bicicleta caida no chão e já de pé um miudo corajoso raspando a poeira das calças, e pondo saliva nos arranhões provocados pela queda.
Curiosa a gota aproximou-se e viu uma gota encarnada.
Que bonita que tu és! Tão encarnada e viva!
Olha para mim não sei de onde venho, e nem sequer tenho cor!
Eu sou uma gota de sangue respondeu-lhe a gota encarnada.
Ficaram entretidas a conversar, a gota de sangue era uma gota cheia de histórias para contar.
Mas tambem com ela a gota sem cor percebeu que pouco tinha em comum e mais uma vez cada vez mais triste continuou caminhando.
Descendo um prédio apressada vinha uma linda rapariga.
Meu deus como ela era linda, pensou a gota.
E tem tantas cores!
Lindos cabelos negros, longos, brilhantes caindo pelos ombros.
Lábios muito carnudos e rosados.
Os olhos tão azuis que pareciam o céu.
E um maravilhoso vestido verde de cetim contrastando com a brancura da sua pele.
A gota sem cor estava encantada, escondeu-se para observar melhor a linda mulher que apressada corria para um carro parado em frente ao prédio, parecendo esperar por ela.
Mesmo no seu esconderijo, quando a mulher passou, quase lhe caiu em cima uma estranha gota azul muito, muito claro.
Era uma gota de perfume, cheirava tão bem.
Era um cheiro docinho, quente e muito intenso.
A cheirar assim bem pode ter pouca cor, pensou a gota sem cor.
Olá ! Que bonita e principalmente que cheirosa que tu és!
Olha para mim não sei de onde venho, e nem sequer tenho cor!
Eu sou uma gota de perfume. A Ana deixou-me cair. Está muito apaixonada e ia a correr apressada. Sabes, ele não gosta nada, mesmo nada de esperar.
E agora com esta pressa toda eu vou-me evaporar.
Lá ficaram as duas a conversar sentadas à porta do prédio.
As horas foram passando e a gota de perfume cada vez estava mais pequenina.
Cada vez menos cheirosa.
A gota sem cor ficou a fazer-lhe companhia até que ela desapareceu por completo.
Preparava-se para se fazer de novo ao caminho, quando voltou a ouvir um motor de um carro.
Era o mesmo.
A linda mulher saiu, mas desta vez o seu passo já não era apressado.
A porta bateu.
O carro acelerando desapareceu.
E encostada à porta do prédio deixou a linda mulher chorando.
Que se terá passado? Pensava a gota sem cor novamente no esconderijo.
Ainda não sabia nada da vida, nem imaginava o que podia fazer alguem tão belo chorar.
Estava nestes pensamentos quando uma gota, assim com ela, tambem sem cor caiu mesmo junto de si.
Que susto!
És igual a mim!
Tambem não tens cor.
Eu sou uma lágrima disse-lhe a gota.
De imediato sentiram uma enorme empatia uma pela outra.
Achas que eu tambem sou uma lágrima?
Claro que és!
Não sabias?
Não, Não sabia. Andava triste não sabia de onde vinha.
E ainda por cima não tenho cor.
Eu vim do coração da Ana, respondeu-lhe a outra lágrima.
Quanto a não ter cor, aí enganas-te...
Uma lágrima é da cor da alma de quem a chorou.
Eu tenho mil cores, disse a lágrima que tinha rolado pela face da Ana.
Então a lágrima triste ficou alegre...
Lembrou-se que era uma lágrima de alegria.
Vinha do riso da Carolina, quando abraçou o pai cheia de saudades.
E era uma lágrima com tantas cores como as cores do mundo inteiro.
Era uma lágrima tão bela e colorida como a alma da Carolina.

Isabel

Quando eu morrer

Fotografia de Scott Stroka

Balada da morte

O meu maior amigo

é o meu amor

quando eu morrer

o meu amor vai cantar

quando eu morrer

o meu amor vai cantar

baladas de sonhar

pra no sono da morte

me embalar

quando eu morrer

o meu amor vai cantar

com sua voz triste e doce

vai ao céu

pra me levar

quando eu morrer

o meu amor vai cantar

bebendo as lágrimas da saudade

cantará

para me guiar

Quando eu morrer

o meu amor vai cantar

cantará como um abraço

e é cantando

que me irá

chorar

Isabel ( para o Miguel, o meu amor e melhor amigo)

A meu maior amigo

Quando eu morrer, eu sei, tu escreverás

Triste soneto à morte prematura;

Dirás que a vida cansa em amargura

E, pálido e frio, tu me cantarás.

Nas quadras, reflectido se lerá

De como, vã e breve, a vida expira

E como em terra funda, dura e fria,

A vida, má ou boa, acabará.

A seguir, nos tercetos, tu dirás

Que a morte é mistério, tudo fugaz,

Verdadeira, talvez, a vida além.

Por fim porás a data, assinarás.

E, relido o soneto, ficarás

Contente por tê-lo escrito bem.

Alexander Search

( gosto muito deste poema, é encantadora a ironia que contém)

"Campanário"

Altair Câmara

ACORDAR, MULHER

Amanhecer em ti

Esta manhã
despertei
chapinhando
nas águas do teu corpo

Esta manhã
eu era uma criança

Mergulhei
bebi-te
afundei

cresci
e dentro de ti
fiquei
MULHER

Isabel ( é bom amanhecer assim)

"Amanhecer"

Altair Câmara

Recusa

Hoje escolhi dizer não
Não
Não
Não
Não quero ir por ai

Vou por aqui
vou dar-me e dar a mão
e apertar os dedos
do meu amor
num entrecruzar
de dedos
forças
e cansaços

e vou por aqui

não vou por ai

vou por aqui
e não vou só

Vou a caminho de casa

vou acertar o passo
e num abraço dar o braço
ao meu amor
acertar
caminhos
percurssos
e atalhos
e "vamos" por aqui
a caminho de casa

Não vou por ai
Não vou por ai

Vou por aqui
A caminho de casa
e não vou só


Isabel

" O caminho para casa"

Tandi Venter

Cântico Negro


"Vem por aqui"
— dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "Vem por aqui!
"Eu olho-os com olhos lassos,(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí!
Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "Vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.
Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide!Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria,tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "Vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!


José Régio

Aprender a ser Pessoa

Não sou mãe
Não tenho filhos para educar
tenho uma grande amiga com 9 anos
a quem sou qualquer coisa próximo com uma "madrasta boa"
não sou mãe
mas preocupo-me
por ela
por todas as outras crianças
que como ela
estão a aprender
e a crescer
e passo a passo
ano a ano
lição após lição
se vão tornando adultos
não sou mãe
mas revolto-me
indigno-me
por ela
por nós
pelo mundo
Que lhes andamos a ensinar meu Deus?
Que coisa é esta que lhes damos?
Com que coragem chamamos a isto
tão pomposamente educação?
Que educação?
Morangos com açúcar?
Cuidado com o acúçar, olha a Barbie é magra
e usa mini saia!
Que marca são os teus jeans ?
O top da Bé é piroso não achas ?
A minha mãe é mais gira que a tua?
Tudo isto até passava
passava se ensinassemos tambem o resto
mas do resto vejo tão pouco
tão pouco
Que lhes ensinamos mais?
Não há amor por estes miudos?
Não há amor no ensino?
Tudo se limita a limita-los
enchendo-lhes a cabeça de verdades
consideradas absolutas
consideradas por quem?
por mim não
Não considerei verdade nenhuma
Carregam-lhes o cérebro
de ideias sem ideais
de conceitos desconceitualizados
de politicas sem politica
Tudo se resume apenas e somente
ao que é aceite
Aceite por quem?
Por mim não
Não aceitei nada disto
aceite pela maioria acomodada
pelas pessoas de bem
Tudo se resume apenas e somente
politicamente correcto e não censurável
Apetece gritar
Porra e o resto?
O resto?
Quem ensina a duvidar
Quem ensina a dizer Não
Quem ensina a perguntar porquê
Quem mostra que a polémica existe
que o parece correcto pode não ser
que podemos ser diferentes dos outros
que podemos dizer
não gosto
não quero
não sou assim
Quem lhes fala de poesia
de poemas
de poetas
Quem lhes fala de ideais
de idealismos
de idealistas
Quem lhes fala de politica
de politicas
de politicos
e da vida
e da morte
e dos amigos
e dos inimigos
e do mundo
e do submundo
e da guerra
e da paz
e da luta
e da passividade
quem lhes fala da igualdade
e da diferença
do relativo
e do absoluto
quem lhes mostra que podemos escolher
que podemos ser ou não ser
ir ou não ir
querer ou não querer

NÃO É ISSO QUE É EDUCAR ?

Ajuda-los a Ser Pessoa

Fotografia de Robert Doisneau

Ajuda- los a criar alicerces e estruturas próprias

Fotografia de Metáfora

Ajuda-los a abrir portas.

Ajuda-los a escolher quais manter abertas e quais fechar.Fotografia de Lester Lefkowitz

Ajuda-los a ver através das janelas

Ajuda-los a escolher entre as sombras e o vento

Ou não escolher... deixar as janelas abertas à vida ...

e a vida tem de tudo...

Fotografia de Sam Abell

Ajuda-los principalmente a aprender

Que há tanto para aprender

que o mundo é enorme

que nós somos uma pequenina parte dele

Mas podemos escolher ser grandes no coração, na vontade,

na humildade, na procura, no amor, na amizade, nas ideias, na partilha,

na honra, na dedicação, nas causas, nos projectos, na alma

Ou escolher ser pequeninos, ignorantes e mediocres

Fotografia de Don Stevenson

Não sou mãe , mas tenho uma grande amiga de 9 anos , e gostava que ela fosse uma pessoa cada vez maior

que eu crescesse com ela e a ajudasse a crescer comigo.

Gostava de a ver assim, de mãos dadas com outras crianças, olhando o mundo, escutando as ondas ,

aprendendo a vida com os pés molhados , à beira mar.

Isabel ( entre a ternura a revolta e a indignação)

O mais belo presente

O meu amor deu-me o mais belo presente
não sendo poeta
deu-me um poema
soltou o amor
soltou o tezão
e as palavras nasceram
o meu amor escreveu
dedicado a mim
o mais belo poema de amor
e deixou provado
que para escrever poemas de amor
não é preciso ser poeta
é preciso amar

Este é o poema que me ofereceu e me fez sentir a mulher mais amada do mundo...
Obrigada, por quereres voar comigo
Amo-te muito

Isabel (com um sorriso, pronta a voar para casa)


À rainha das borboletas

Já estava excitado,
cheio de libidinosos pensamentos,
que estava a ter ao pensar que estavas a chegar...
na minha memória,
já havia uma torrente de cheiros e sabores que me levavam a ti...
Ouvi os teus passos na escada
esperei aquilo que me pareceu uma eternidade, por sentir os teus passos junto á porta.
estremeci de prazer ao sentir-te entrar e chamar por mim...
Amor
Amor
Tanto te desejava
que as palavras ficaram presas na garganta
como que a sufocar por tamanha vontade de te sentir
o que saiu do meu corpo, não foi mais que um uivo animal...
já inebriado com o teu perfume
vi-te aproximar
voando por entre os meus desejos
como se fosses a “princesa das borboletas”
bela
ardente
sensual
como pronta para me levar a uma explosão de sentimentos e desejos
o teu sorriso fez-me abraçar-te e dizer-te o quanto te queria
e o toque do teu corpo transformou em tezão qualquer razão
os teus labios,
fizeram-me sentir uma sede insaciavel de amor
e de repente tudo se transformou em fogo de artificio
loucura e paixão
momentos mais tarde, depois de esquecermos o mundo
de nos termos tornado como um só
Vi claramente como na verdade
eras mesmo a “rainha das borboletas”
e tinhas a capacidade mágica de me fazer voar contigo

Obrigado meu amor

Miguel

" Reclining nude"

Amadeo Modigliani

Da Saudade

Regressar

Ah, a saudade...!

A saudade...!

A bendita

a maldita

a mais tortuosa das dores

a espera,

o tempo,

a preçe

o lamento

a mais religiosa a das dores

que nos faz ajoelhar

rezar e suplicar

para o tempo passar

Quando o meu amor não está

e a saudade me invade

fico inerte

sem vontade

perdida

volto a encontrar-me

quando me encontro

de novo perdida

nos braços do meu amor

Isabel (com vontade de chegar a casa)

"Solidão"

Edward Raymes

A flor da Pele

UIVO DE AMOR

O meu amor cantou esta música para mim

um dia

logo no inicio

quando eu e ele nos começamos a fundir

a derreter um no outro

deve ter sido a primeira

que cantou para mim

não foi a música

que me abanou

foi a voz

era mais que voz

era um chamado

o uivo do lobo

chamando por mim

a voz era a voz dele

entendi isso

mais que uma voz bonita

era a voz do amor

chamando por mim

e eram as palavras

as palavras que me faziam morrer

enrolada no seu encanto

eram as palavras

as palavras que me faziam arder

na vontade de cama e de fogo

eram as palavras e o uivo do lobo

chamando por mim

chamaram e eu fui

Fui...

Fui

estou

continuo

quero ficar

fundida no ser do meu ser

derretida no amor do meu amor

quero ficar

aqui

sempre...

Isabel ( para o meu amor com todo o meu amor à flor da pele)

Flor Da Pele

Ando tão à flor da pele,

Que qualquer beijo de novela me faz chorar,

Ando tão à flor da pele,

Que teu olhar flor na janela me faz morrer,

Ando tão à flor da pele,

Que meu desejo se confunde com a vontade de não ser,

Ando tão à flor da pele,

Que a minha pele tem o fogo do juízo final.

Um barco sem porto,

Sem rumo,

Sem vela,

Cavalo sem sela,

Um bicho solto,

Um cão sem dono,

Um menino,

Um bandido,

Às vezes me preservo noutras suicido.

Às vezes me preservo noutras suicido.

Oh sim eu estou tão cansado,

Mas não pra dizer,

Que não acredito mais em você

Eu não preciso de muito dinheiro

graças a Deus

Mas vou tomar aquele velho navio,

Aquele velho navio...

Um barco sem porto,

Sem rumo,

Sem vela,

Cavalo sem sela,

Um bicho solto,

Um cão sem dono,

Um menino,

Um bandido,

Às vezes me preservo noutras suicido.

Zeca Baleiro

" The detail- imagination"
Pierre Puvis de Chavannes

Da Alice

Gostei tanto que não posso deixar de publicar aqui as palavras sempre tão encantadoramente "loucas" que a Alice me enviou ...

"caminhava sem pressa por àquela hora lhe ser mais fácil não ter para onde ir. a seu lado o amor, denso, curvado, manco. à sua frente a morte, alta, esbelta, provocante. usava uma noite larga, comprida e branca. no corpo, os cigarros e outros embaraços para disfarçar más línguas. quando nasceu de cesariana, houve negligência no trato do feto por aborto de incoerência. mais tarde, quando suspeitaram da configuração dos olhos e lhe pesquisaram os genes, já as traças tinham roído a cura no armário. procuraram na fé e nas bruxas, mas não há ciência para a escuridão. e no dia do baptizado foi com água pouco benta que lhe chamaram loucura." Alice

Muito obrigada por este presente envenenado de loucura...

Brinde à loucura

Princesa das borboletas

Tchim, tchim

batam as taças

Tchim tchim

taça com taça

do melhor cristal

tchim tchim

que jorre o champagne

do melhor champagne

brindem comigo

hoje

pedi

exigi

bati com os pés

fiz birra

e

voilá

tenho umas asas novas

lindas

brilhantes

coloridas

vinham numa caixa de veludo

forrada a cetim

com uma alça de cordão

cheia de fitas coloridas nas pontas

na tampa, um bordado

para: a princesa das borboletas

tirei as asas da caixa

pareciam não ter nada

nada

eram feias de vazias

era uma beleza sem beleza

um brilho que não brilhava

umas cores sem porra de cor nenhuma

nada

eram asas mortas

Mas eram para mim

Tinha-as pedido

por isso com cuidado

muito cuidado

devagarinho

coloquei-as no sitio

com precisão

concentrei-me

nos ajustes

no encaixe perfeito

eu e as minhas asas

num encaixe perfeito

com muita concentração

Fiz o download

das asas antigas

todos estes detalhes

saõ essenciais

são essência

sem essência

as asas

ornamentam

mas não vooam

esperei

esperei

depois lentamente

suavemente

agitei-as

e

éna,

como elas ganharam cor

e brilho e movimento

e soltaram luz

num brilho quase incandescente

loucas

voaram

loucas

rodopiaram

dançaram

loucas

aos ziguezagues

loucas loucas

são

as minhas asas novas

que bela estou

linda

tenho asas nos olhos

asas no corpo

asas nos meus movimentos

de bailarina borboleta

tenho em mim

asas

e as minhas asas

são cheias de mim

eu e as minhas asas

novas

temos

o brilho

da loucura

loucas!

vamos brindar

brindem comigo

vamos voar

voem comigo

hoje sou

a princesa das borboletas

Isabel (Princesa das borboletas)

"Queen of the butterflies"

Dali

Reconhecimento à loucura

Já alguém sentiu a loucura

vestir de repente o nosso corpo?

Já.

E tomar a forma dos objectos?

Sim.

E acender relâmpagos no pensamento?

Também.

E às vezes parecer ser o fim?

Exactamente.

Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?

Tal e qual.

E depois mostrar-nos o que há-de vir

muito melhor do que está?

E dar-nos a cheirar uma cor

que nos faz seguir viagem

sem paragem

nem resignação?

E sentirmo-nos empurrados pelos rins

na aula de descer abismos

e fazer dos abismos descidas de recreio

e covas de encher novidade?

E de uns fazer gigantes

e de outros alienados?

E fazer frente ao impossível

atrevidamente

e ganhar-Ihe, e ganhar-Ihe

a ponto do impossível ficar possível?

E quando tudo parece perfeito

poder-se ir ainda mais além?

E isto de desencantar vidas

aos que julgam que a vida é só uma?

E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu Só, loucura, és capaz de transformar

o mundo tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais

Só tu és capaz de fazer que tenham razão

tantas razões que hão-de viver juntas.

Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.

Só tu tens asas para dar

a quem tas vier buscar

José de Almada Negreiros

/Desconheço o autor desta fantástica fotografia/

REVOLUÇÃO POÉTICA

UM DIA IRÃO MARCHAR OS POETAS

Fotografia de Roberto Castro

Revolução

Que a poesia seja revolução
revolução de palavras

palavras, PALAVRAS
ditas
escritas
cantadas
sussuradas
gritadas

choradas

berradas

uivadas

em desatino, desatinadas

revolução, REVOLUÇÃO ,
das
palavras
dos
descontentes

querentes

descrentes

sem tempo

o tempo, O TEMPO
não espera
é agora

é hora
já! JÁ


Isabel ( em estado de revolta interior...)



Poesia

é preciso que a Poesia
não seja apenas verso rima estrofe canto
palavras equilibradas com medida
combinação rítmica ludismo sonoro
tijolo por tijolo desenho lógico
peça de harmonias com refrão para coro.
e sim, que a Poesia
em cada palavra altere a própria escrita
esculhambe as páginas com ruídos gritos e desordens
não saia nunca do chão. Solar e lunática
a qualquer hora desafinando na orquestra dos contentes.
é preciso que a Poesia
não seja apenas canção objeto fonomecânico discolaser videoclipe
página microsoftisada de corações e mentes virtuais
via net internavegando a solidão cósmica de cada um
musicada com aparato e tecnologia refinada
compondo repertórios de chavões & bises comerciais
vendida com princesas emoções estragadas protestos de mentira
labores motores reatores
colares colores dores dolores e dólares de amores
amparo muro de arrimo régua compasso
de boleros leros tangos merengues sambas rocks baiões
xotes soul reggae baladas
românticas charadas decifráveis chorosas e melosas
e sebosas alvirrubras rosas
industrializadas freneticamente por multinacionais
da música made in Brazil
made in United States of América
invadindo e dominando lares pelas tentaculares globos Records
manchetes ABCs NBCXs USAtoday
se sim, que a Poesia
crie a luz dos teus olhos
sequestre a tua audição com a música singular
detone o teu cérebro com megatons invisívei
se não deixe mais o teu coração apenas vivo
- integrada para sempre ao teu sangue
Como a tua raça o teu sexo e o teu nome.

É PRECISO QUE A POESIA SEJA SÓ
A PALAVRA MAIS HUMANA DA EXISTÊNCIA


Juareiz Correya

As lembranças

Recebi hoje, aqui neste meu sitio um comentário de uma antiga colega de liceu e amiga.
Foi bom,
Veio-me à lembrança o turbilhão de descobertas que fazemos nessa altura, nos tempos de liceu.
A minha principal descoberta desses tempos:
o meu amor pelas palavras
foi nessa altura que as comecei a devorar
foi nessa altura que devorando tudo
fui percebendo que havia tanto
tanto para ler
tanto para aprender
que as palavras queriam dizer tanto
que eu nunca ia saber
importava ler
sempre ler
não parar de ler
não parar de ler nunca
A Aldina lia e cantava
lembro-me que já nessa altura
não parava de cantar
Cantava
Cantava
se um filme se fizesse
com as minhas memórias de liceu
A banda sonora
seria sempre
a voz melódica da Aldina
sempre sempre a cantar

pensando bem
que sorte eu tive
nessa altura da vida
quantos cineastas
gostariam de poder ter
essa voz nos seu filmes
eu é essa a voz que acompanha
as minhas memórias de liceu
que sorte eu tive

E as palavras...
o meu amor pelas palavras
nasceu
com a descoberta de Cesário Verde
O Grande Cesário Verde
foi o pai deste meu amor
que nasceu e cresceu em mim
e continua ainda a crescer
as palavras e os seus segredos
labirintos e mistérios
são infindos
Tambem este meu amor pelas palavras
não tem fim
acabará apenas com morte
e mesmo na morte
sei,
algo me diz
que tentarei com palavras
algo dizer ao meu amado... talvez apenas
seu nome
talvez apenas
amo-te
mas algo
sei,
algo me diz
tentarei dizer ao meu amado

Na minha campa quero um poema
carregado de amor às palavras
não precisa dizer nada
apenas
que se nada fui
pelo menos tentei ser
e se algo soube
esse algo
foi amar


Isabel

(Escolhi Cecilia Meireles e Cesário Verde para acompanharem estas minhas lenbranças e refleções, dois grandes poemas , para dois grandes poetas. E ainda "El baile de la Juventud"
do Grande Picasso)

É preciso não esquecer nada

É preciso não esquecer nada:
nem a torneira aberta nem o fogo aceso,
nem o sorriso para os infelizes
nem a oração de cada instante.

É preciso não esquecer de ver a nova borboleta
nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,
o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso.

O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos,
a idéia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,
vigiados pelos próprios olhos
severos conosco, pois o resto não nos pertence.


Cecilia Meireles(1962)


Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.
Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.
Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.
Pobre esqueleto branco entre nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve a conta à botica!
Mal ganha para sopas...
O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.
Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais duma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.
A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.
Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho
Diverte-se na lama.
Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.
Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.
Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua coterie;
E a mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.
A adulação repugna aos sentimentos finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...
E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!
Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e, todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!
Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas?
Impressas em volume?
Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...
E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

Cesário Verde

El baile de la juventud

Picasso

A minha entrega

Assim é amar
receber o outro
recebe-lo inteiro
com um raio de luz no sorriso
com um sorriso para a pele que começa a enrugar
assim é amar
receber o outro
recebe-lo completo
com os prazeres dum corpo molhado e quente
com calor quando o peso do corpo já nos pesar
assim é amar
receber o outro
recebe-lo inteiro
com paixão no olhar brilhante de desejo
com ternura nos olhos cansados dos anos a passar
assim é amar
receber o outro
recebe-lo por inteiro
assim te recebo
assim te quero
e mais
recebo-te assim
e assim te vou acompanhar
depressa ou devagar
à velocidade que as nossas pernas
as nossas almas
os nossos corações
as nossas asas
deixarem
e mais
assim te recebo
assim te vou acompanhar
assim ao longo do caminho te vou ajudar
com mais ou menos força
com a força que a vida me deixar
tentarei que não caias nunca
e se caires far-te-ei levantar
e quando a força faltar
que me falte a mim em primeiro lugar
assim é amar


Isabel ( para o Miguel que eu amo assim...)

Tambem para o Miguel traduzi este poema de Dulce María Loynaz


Se me queres, quer-me inteira


Se me queres, quer-me inteira,
Não por zonas de luz ou sombra...
Se me queres, quer-me negra
E branca. E cinza, e verde, e loira,
E morena...
Quer-me dia,Quer-me noite...


E madrugada na janela aberta!...


Se me queres, não me recortes:
Quer-me toda...Ou não me queiras!


Dulce María Loynaz (Tradução Isabel)

Hans Paus

Os asas de Frida Kahlo

No seu diário esta mulher lindissima escreveu :

"Pés para que os quero
Se tenho asas para voar."

Frida Kahlo

Desenho os seus próprios pés no Diário , Frida Kahlo 1953

Self portrait with flowers

Frida Kahlo

Frida Kahlo

Quem sabe o que foi a sua vida sabe que se alguem precisava de asas

era ela

e se alguem as teve

foi ela

e se alguem as usou para voar bem alto

esse alguem

foi ela

Frida Kahlo

era uma mulher

era um passaro

e ainda hoje

voa

Para ela um poema lindissimo de Cecilia Meireles

Pássaro

Aquilo que ontem cantava

já não canta.

Morreu de uma flor na boca:

não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,

e, em verdade,

tendo asas, fitava o tempo,

livre de necessidade.
Não foi desejo ou imprudência:

não foi nada.

E o dia toca em silêncio

a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:

ir-se a vida

sobre uma rosa tão bela,

por uma tênue ferida.

Cecilia Meireles

O meu amor tem música no coração

O meu amor tem uma voz linda e rouca
Gosta de cantar e de fazer música
e eu tenho tanta sorte
que por vezes canta para mim
e tambem já fez música para mim
Inspirado em mim
Dedicado a mim
Ele achou que eu merecia
e eu agradeço, de alma e coração
é inutil tentar descrever a emoção
de ouvir uma música que nos é dedicada
cantada pela voz daquele que amamos
é uma alegria imensa
uma explosão de sensações
um misto entre a paz a euforia o encanto
Gostaria de ser capaz de lhe retribuir
sei que nunca vou ser capaz
sei que nunca vou ter nada de tão belo para lhe oferecer
Obrigada meu amor
por todas as músicas que cantaste para mim
por todas as que criaste inspirado em mim, em nós
são momentos que me lembro quando estou triste
porque me ajudam a sorrir
e me lembro quando estou feliz
porque completam a minha felicidade
são momentos que não esquecerei nunca
Ficaram dentro de mim para sempre...


Esta manhã o meu amor enviou-me a letra de uma música
Um poema lindo, que o imagino cantar para mim
Obrigada Miguel, meu amor
encheste o meu coração de alegria
levaste para longe a tristeza
Há um amor divino
que é teu e é meu
e pelo qual devemos dar graças

Obrigada Miguel por existires e por me amares
Amo-te muito

HAVE I TOLD YOU LATELY

Have I told you lately that I love you
Have I told you there's no one else above you
Fill my heart with gladness
take away all my sadness
ease my troubles
that's what you do

For the morning sun in all it's glory
greets the day with hope and comfort too
You fill my life with laughter
and somehow you make it better
ease my troubles that's what you do
There's a love that's divine
and it's yours and it's mine like the sun
And at the end of the day
we should give thanks and pray
to the one, to the one

Have I told you lately that I love you
Have I told you there's no one else above you
Fill my heart with gladness
take away all my sadness
ease my troubles that's what you do

There's a love that's divine
and it's yours and it's mine like the sun
And at the end of the day
we should give thanks and pray
to the one, to the one

And have I told you lately that I love you
Have I told you there's no one else above you
You fill my heart with gladness
take away my sadness
ease my troubles that's what you do
Take away all my sadness
fill my life with gladness
ease my troubles that's what you do
Take away all my sadness
fill my life with gladness
ease my troubles that's what you do


Van Morrison

Fotografia de Pedro Camâra

Para o meu amor II... perdida no mar dos seus braços

Perdida no mar dos teus braços
mergulho na tua pele
buscando o fundo
o fundo do teu mar
sem pressas
vou explorando
encontrando
e perdendo-me
encontrando
misteriosas grutas
vistosos corais
amistosos peixes coloridos
sem pressas
vou explorando
tocando ao de leve
delicadas plantas marinhas
estranhos tentáculos flutuantes
sedutores seres desconhecidos
sem medo
sem pressas
vou-me perdendo
no cântico dos teus mares
no sabor das tuas marés
vou afundando
afundando
até suavemente
os meus dedos tocarem o fundo
pesa-me o corpo
e afundo-me inteira
repouso agora,
repouso pousada
no fundo de ti
e sem saber porque
solto um suspiro
e a boca
esta boca
que já não é minha
diz apenas
meu amor
meu amor
meu amor

Isabel ( ansiando ir ao fundo)

Como não sou poeta, dou-te ainda amor as palavras do Poeta, agradecida por saber que mesmo não sendo poeta para ti as minhas palavras valem mais... Obrigada pelo teu amor.
Recebe o meu, estou aqui, como sempre , para ti, de coração aberto.
Amo-te



Coração Polar


Não sei de que cor são os navios
quando naufragam no meio dos teus braços
sei que há um corpo nunca encontrado algures no mar
e que esse corpo vivo é o teu corpo imaterial
a tua promessa nos mastros de todos os veleiros
a ilha perfumada das tuas pernas
o teu ventre de conchas e corais
a gruta onde me esperas
com teus lábios de espuma e de sal
sugemos teus naufrágio
se a grande equação do vento e da viagem
onde o acaso floresce com seus espelhos
seus indícios de rosa e descoberta.
Não sei de que cor é essa linha
onde se cruza a lua e a mastreação
mas sei que em cada rua há uma esquina
uma abertura entre a rotina e a maravilha .
há uma hora de fogo para o azul
a hora em que te encontro e não te encontro
há um ângulo ao contrário
uma geometria mágica onde tudo pode ser possível
há um mar imaginário aberto em cada página
não me venham dizer que nunca mais
as rotas nascem do desejo
e eu quero o cruzeiro do sul das tuas mãos
quero o teu nome escrito nas marés
nesta cidade onde no sítio mais absurdo
num sentido proibido ou num semáforo
todos os poentes me dizem quem tu és.

Manuel Alegre (n. 1936)
in Poemas de Amor

Elements

Ron Burns

A cor do meu amor...

Se de uma só cor te tivesse de pintar
de laranja te coloria
sabes a mar
mas não é azul o teu mar
O teu mar, amor
é da cor que eu pintar
e laranja te pintaria
Laranja
de sumo
de paixão
de vitamina
de vulcão
de magia
de sedução
de garra
de imaginação
laranja madura
tambem eu seria
se me saboreasses
aos gomos
aos gomos
e mesmo ao gomos
inteira me entregaria
para nos teus braços naufragar

Isabel (com vontade de naufragar)

Horizonte laranja

Peter Wileman

Ao meu amor - Infinitamente

( Que infinitamente permaneça este encanto entre nós)

Soneto da Fidelidade

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.
Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.
E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama
Eu possa me dizer do amor (que tive)

Que não seja imortal posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

Amor Infinito

Alfred Gockel

Que te fizemos PORTUGAL ?

Portugal o que és tu agora...
Que te fizemos?
No que te tornaste?
Há tanto amor na minha voz ao pronunciar teu nome
e tanta dor causa olhar para ti
Amo-te porque sou tua filha
Amo-te porque não tens culpa
Eu tenho culpa
todos nós teus filhos sem excepção somos os culpados
nós, os nossos antepassados, e aqueles que estamos a criar
todos somos culpados
e não há desculpa para o que te fizemos
ridiculos na nossa ignorância,
estúpidos sem escrúpulos no nosso servilismo,
orgulhosamente descrentes de tudo,
vamos destuindo aos poucos
disfarçando a escuridão e a secura
com cada vez mais espectáculos de luz e som,
com mais futebol e com o povo aplaudindo nas suas roupas coloridas,
com cada vez mais edifícios modernos e com novos estádios desportivos,
com cada vez mais Centros Comerciais, cada vez maiores e melhores
vamos disfarçando as cada vez menos fábricas, cada vez mais pequenas , cada vez piores
Portugal que escondes tu?
Não escondas o que te fizemos
Pede que deixemos de fazer exige que reparemos o mal já feito
sopra sobre nós ventos de ira
e faz-nos pedir perdão para o que perdão não há,
queima-nos no fogo das tuas matas
e faz arder a nossa inconsciência,
não nos perdoes
Castiga
Castiga até que como maus filhos que temos sido
aprendamos a lição
depois, só depois podes de novo sentar-nos no teu colo
e passar a tua mão cansada e tremula nos nossos cabelos
e chamar-nos teus filhos...

Escrito por mim , triste e zangada comigo mesma depois de ver as fotografias que se seguem...

Uma Arte chamada Fome

Fotografia de Zé Pedro

Alguma esmola resolve isto?

Imagem de solidão e desamparo

Fotografia de Carlos Romeira

E isto como se resolve?
Numa instituição?
Na sopa dos pobres?
Na MORTE?

Imagem do desespero

Fotografia de Raul Alexandre

Que Centro de Emprego o vai ajudar?
Onde estão os amigos?
A solidariedade humana onde ficou?

Em todas elas estava apenas um fotógrafo...

E aqui, aqui estava Portugal inteiro...

Fotografia de IEAI

As Mulheres todas de Portugal coloridas envergando as cores da nossa bandeira
Os homens todos assistindo orgulhosos do contributo de suas patrióticas fêmeas mara o estimulo á nossa selecção...
Tão orgulhosos e distraidos andamos com tantas palmas tantas cores que esquecemos tudo o resto...
É bonito claro que é bonito...
Traz dinheiro para o país e isso é bom, claro que é...
Mas gastamos como?
Com mais um estádio?
Mais um Centro Comercial?
O que sobra para o resto?
Para os miudos com fome, os velhos sem familia, sem casa, sem medicamentos, sem agasalho, os homens e mulheres sem emprego, sem saúde, sem dinheiro, sem comida, sem instrução, sem segurança social, sem nada...

Para esses sobra...

Esmolas

Pena

Vergonha

Beijos em época de eleições

Bolo Rei no Natal

e promessas que eles desconhecem porque não veem televisão

Andamos cegos para a realidade!

Ávidos de espectáculo!

Tornamo-nos todos actores...

E tu Portugal...

És apenas o palco que pisamos e serve para esta representação...

Que feche o pano.

Já chega!

Vamos parar enquanto o céu ainda é azul e Portugal ainda sabe a amoras bravas...

As amoras

O meu país sabe a amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

Eugénio de Andrade, O outro nome da Terra